Meu mundo... Mundo meu

Eu – Obra

Ousadia — Thu, 01 Jul 2010 05:55:02 +0000

Olhe nos meus olhos, é tudo o que peço. Olhe para mim. Devore-me. Entenda-me. Desembarace os fios que me cercam, desate os nós. Nós… Envolvidos em abraços e (entre)laços tão profundos quanto a imensidão da minha alma.

Vem. Minhas mãos o convidam: eu permito. Esqueça a coreografia marcada. Deixe que seus traços, tortos e tão sufocados pela técnica, nos conduzam livremente para a grande dança.

E da sisudez que me é exigida no momento, só aproveite o meu semblante. Sereno e inquisidor. Sério e ansioso pelas suas mãos, geometricamente treinadas para me tocar, delineando cada curva da minha personalidade, construindo cada passo do meu ser.

Ser… Vir a ser e transformar. Deixar fluir seus pensamentos, doces encantamentos sussurrados e transbordados em nanquim. Escorridos no papel. Representados em face.

…Gravados… em mim.

Resistência

Ousadia — Tue, 13 Apr 2010 12:14:56 +0000

Eu tenho pena de vocês, calados, que apanham sem reclamar.
Morro. Mas morro honrado, por não silenciar.

Vazio

Ousadia — Sat, 10 Apr 2010 23:21:32 +0000

Nem carvão, nem marfim, nem palco ou tamborim.
Nenhuma forma de arte hoje mostra o que há em mim.

[Até ilustraria... Mas não achei imagem, idem.]

Fio

Ousadia — Sat, 21 Nov 2009 04:28:57 +0000

Saber que a sua poesia deriva de um torpor puramente químico me dá nojo. Ler suas palavras e saber que foram destinadas a pobres putas, duras e sentimentais, me dá nojo. Tenho nojo do que te envolve. Tenho nojo do que um dia pensei que me envolvesse. A ideia da remota possibilidade me dá nojo.

Perdi as referências. Me perdi nas reticências… Entre encontros, passados e intermitências. Lembranças de uma noite mal dormida. Passagens, memórias de outra vida. Idas… Vindas… Nada mudou, afinal. Ponto. Final.

A Balança

Ousadia — Tue, 08 Sep 2009 03:25:48 +0000

E, no fim, o que sobrou? Nada, além do vinho envelhecido. E as pétalas, caídas. E o rum, adormecido. Nada. Nada, além dos sonhos esquecidos. Trapos. Farrapos puídos. O odor fétido do suor amanhecido. A repulsa angustiada. Doída. Nada. Nada, além da melodia frouxa. Da poesia trouxa. Da tarde perdida. Nada. Nada ,além das palavras vãs. Das conversas sãs. Da embriaguez e da vergonha. Nada. Nada que me convença a acreditar. Nada que me faça continuar. Nada que acrescente no olhar. Nada. Nada, não posso falar.

Sem ar

Ousadia — Mon, 07 Sep 2009 03:29:15 +0000

É na sua sisudez que eu encontro o caminho certo pros meus devaneios. Deliciosos delineios nas curvas tortas de seus braços desajeitados. E meus braços, nos seus, entrelaçados. E o sobe-desce dos olhares desencontrados. Dois corpos. Parados. E a sensação constante de suspiro inacabado.

Súplica

Ousadia — Mon, 07 Sep 2009 00:23:47 +0000

Não me traga seus livros – rotos. Não neste dia.
Estou farta do seu perfume – morto. Falsa alegoria.
Deixe que meus espectros descansem em paz.
Suma, de vez.
Me abandone – não questione.
E não ouse voltar.

Desmascarei

Ousadia — Sun, 30 Aug 2009 02:32:57 +0000

Tua musa tem nome, sim. Não minta pra mim. Nome da cor vermelha, da cobra do veneno doce, da morte rápida e dolorida. Nome de poetisa, contista e menina. Nome da mentira, do rubor da tua face, do pecado das curvas imaginárias. Imaginadas. E a realidade transmutada em poesia. As rimas mais belas.Mentira. Mentira. Mentira. O endereço existe e tem pressa.Teu futuro é louco. E sem graça. Teu tesão é pouco. E passa. O meu corpo é meu – não é de graça.

Efêmero

Ousadia — Mon, 24 Aug 2009 02:38:38 +0000

E como a verdade parece única e inabalável, no Presente. Ausente de qualquer forma de maldade ou tentativa de submissão. Descoberta em pedaços, feita em refrão. A comunhão do sincero comprometimento – prometo. Sim. Promessa sem fim, continuamente repetida sem cessar.E o respirar que guarda o segredo. Sério segredo omitido. Escondido debaixo de máscaras e lençóis. Sós. Nós emaranhados perigosamente desembrenhados por quem daria uma vida pra sanar a curiosidade…
Então a maldade vem. Despedaça e dilacera. Acelera o desapontamento. Desprezo; tormento. E o desejo de viagem se desfaz. Abandona a confiança. Faz doer a consciência. Faz morrer o que há – em vão.

Musa

Ousadia — Thu, 20 Aug 2009 02:01:53 +0000

Encontrei tua musa na rua. Nua, despida de qualquer poder de sedução. Jogada às traças, rendida por um par de calças jeans e embrulhada nas páginas secas de um romance qualquer.Muda. Calada e desprovida de sentimentos. Feita em pó, o nó e as sobras do que um dia fez parte de suas lembranças.

Presentes de um passado incerto. Futuro de um Pretérito Imperfeito. E o peito que não mais afaga a cabeça de um poeta desconsertado. Doce e inacabado desequilíbrio que sustenta a ostentação cega do pirata embriagado. Palavras sussuradas num francês mal pronunciado. E o corpo retraído; fechado – divino veneno, suave pecado – suplicando por um segundo a mais atenção.